Он словно зверь, загнанный судьбою.
Печали, страсти, ощутивший дух.
Познавший страх и горечь боли.
Незнавший только тёплых рук.
Не знал он радости и ласки.
А ведал лишь насилие обид,
Он жил как птица в клетке.
Не принимая грешный мир.
И миру тоже он совсем не нужен.
Седой и дряхлый, как бы человек.
Ворчливый старикашка,
Проживший почти сотню лет.
За что он создан, ни кому не нужен,
Изгой, гонимою судьбой.
Вот так родился, прожил, умер.
И не оставив даже следа за собой.
Напрасный человек
© Copyright: Максим Высоковский, 2019
Свидетельство о публикации №119101806640
Свидетельство о публикации №119101806640
Рецензии