Проза жизни. Красиво жить не запретишь

 Мой новый поклонник пригласил меня в супер-пупер ресторацию. Мы неплохо выглядели вдвоем, на нас оборачивались. Он весь из себя в классическом прикиде стального цвета, я - в черном с алыми губами.
Он - VIP, я тоже не с печки упала.
- Выбрали, дама? - официант был безукоризнен.
- Салат "Цезарь", пжалста, - я снисходительно улыбнулась.
- Ну, что Вы, - официант выразил недоумение. - Это такой примитив. Попробуйте лучше наш фирменный салат с теплым осьминогом.
Я подумала, что "теплый" говорят про неостывшего покойника, но милостиво кивнула.
Мы пили "Шабли" и ели осьминога. Мы говорили о деле - банках, валюте, кредитах, знакомых випах...
Он был оч мил, очень. Тока почему я сразу же назвала его (про себя, конечно) Зайка? Он упивался своей значительностью и могуществом. Я же улыбалась, через силу - какая гадость этот осьминог!
Зайка лопотал, музыка играла, ежевика оч быстро закончилась. Мужчины пытались заглянуть поглубже в мое декольте...

Соседские алкаши, что вечно отираются на лавочке, выпучили зенки, когда он помогал мне выйти из своего классически черного мерса.
- Мы увидимся, - мило раздвинул он рот с безупречно белой челюстью и чмокнул в губы.

Какая же гадость этот осьминог. Позвонить, что ли, Темке? Пойти в нашу кафешку? Очень есть хоцца...