Повален шатёр… могуч и свиреп неистовый шквал, -
Погибельный вихрь сечёт по глазам пугливого люда.
На дивный покой роскошных дерев – извне, ниоткуда –
Безумный ноябрь – попущенный бич, - разит наповал.
Небесная твердь расколота вдрызг. Молитвы кимвал
Прохладен, фальшив, истошен, кичлив… от страха и студа.
Отъята краса от вялых ветвей, не чаявших чуда.
Обветренный клён повинной главой к пощаде взывал.
Ликующий вихрь – возвёл от земли последний восторг.
И снова листва – парит, как любовь, легка и прекрасна, -
Любуется ей внимательный блик, улыбчивый свет.
На западе дней себя обращу на ясный восток –
Тускнеющий цвет иссякнув - исчез уже ли напрасно.
Не канет на дно безвидной глуши осенний сонет.
Сонету xviii
© Copyright: Димитрий Тернов, 2019
Свидетельство о публикации №119101805962
Свидетельство о публикации №119101805962
Рецензии