Ах, эта стерва, эта осень!
Ей что-то вроде сорока...
Она, каналья, нас не спросит,
Когда промозглым облакам
Гнилым дождем убиться оземь...
Ее даров ты возалкал,
Которых мы не жнем, не косим
И не берем на карандаш,
И не охотимся на лося...
Очистим, впрочем, патронташ,
От летней пыли. Ты несносен.
Мы первые, кого ты сдашь.
Нас выживет пусть даже восемь,
А то и трое... Скажешь, блажь?
Пока весну под сердцем носим,
Мы оберег, гарант и страж
Всего, что ты продашь.
Ах, эта стерва, эта осень...
© Copyright: Никита Устинов, 2019
Свидетельство о публикации №119101709638
Свидетельство о публикации №119101709638
Рецензии