А в воскресенье - осень...
Прощания, сомнения, желания.
Темно и сонно в восемь.
И здания теряют очертания.
Залита проза тишью,
Стихи ветрами боязными полнятся.
Дубы на тропах пишут
Послания всем иволгам-паломницам.
На соснах рябь застыла,
И стали переулки непролазными.
Бесчувственным настилом
Покрыто увяданье да рассказами.
Блесною луч играет -
Неласковый, безвременный, насмешливый -
Забыл о хвором крае
И светит он невпопад, да не по-здешнему.
А в воскресенье - осень...
© Copyright: Борис Амплеев, 2019
Свидетельство о публикации №119101702503
Свидетельство о публикации №119101702503
Рецензии