Мы напишем искусство,
Что стоит за деревом,
И картину маслом,
Что висит за кустом.
Истуканом стоят великие,
Вырезанные жезлом.
И в него мы хрустящие сучья,
Из него же колец война,
И какие мы все разные,
Хоть с одного дерьма.
От полей колосок во рту жмыхая,
Он лежит и глядит на мечту,
Что точь в точь ржано пашенно ломанно,
Иль то свет соломит во льну.
То любовь по полям колыбелится,
В песне шороха стройных кос,
И чего-то в родную верится,
Из которой я родом взрос.
Вдалеке плачет грустно иволга,
Я кукушке считаю век,
Искушение тоже водится,
Да на то я и человек.
Разрывая в душе мышц запас,
И на волосы седаясь скоро,
Я за разное, все за нас,
От себя отрываю слово.
Масляная
© Copyright: Екатерина Медведкина, 2019
Свидетельство о публикации №119101701095
Свидетельство о публикации №119101701095
Рецензии