Тихо июль помахал нам ладошкой,
Спрятав лицо за росы кисеей.
Тенью мелькнул в запотевшем окошке,
Дымкой туманной над влажной землей.
Даже привыкнуть к нему не успели,
Тридцать один день пронесся, как миг.
Посмаковать бы его, в самом деле –
Был и исчез, растворился, как крик
Птиц, улетающих в теплые страны…
Эхо, рожденное где-то в горах…
Неидеален, в нем были изъяны –
От непогоды вокруг всё в слезах.
Лета две трети почти пролетело,
Дней для загара, как пальцев руки!
Мы же настойчиво, радостно, смело,
Дружно бежали на берег реки.
Чтоб окунуться, хотя бы разочек,
Тело забросить в прохладу воды,
Вспомнив сакральные несколько строчек,
Что без нее – ни туды, ни сюды!..
Жаль, что июль исчезает так быстро,
Не усладив нас особым теплом.
Хочется верить, что август росистый,
Жарким махнет на прощанье крылом…
Июль
© Copyright: Александр Эд Чернышев, 2019
Свидетельство о публикации №119101600978
Свидетельство о публикации №119101600978
Рецензии