Поздняя осень

Пушкин осень любил, я не очень...
Дух промозглый, да лес заболочен...
В сырость спрятанный день, дотлевая,
Тень бросает на крыши...Сгорая,
Увядает листва в красных всплесках...
Остывает земля...Как на фресках
Фонари индевеют, качаясь...
И поземка танцует ночная...


Рецензии