Осень ломает кости,
дома трещат даже стены,
в храмах и на погосте
плачут иконы и стервы.
Где-то летит неизбежность,
падают с неба осколки,
мы всё ещё верим в небесную нежность,
как вены в жгуты и иголки.
Как мелкие, божии твари
в распаде мы ищем спасенья,
мечтая проснуться в угаре,
весеннего воскресенья.
Чтоб снова в огонь через воду
под скрежет громадной вертлуги,
глотая рывками свободу,
бежать словно белки по кругу.
Я сам бы не против забиться
в тепло прело пахнущей щели,
но женщины знают, лишь стоит открыться,
как тут же начнутся метели.
А там, кто пожил, тот не выжил,
того, кто кружил, уложила.
Я только подумал о лыжах,
она уже их навострила.
Но было бы грех не заметить,
как листья осыпались в лужи,
и ворох былых междометий
уходит всё глубже и глубже.
А там, кто пожил,...
А там, кто пожил,...
© Copyright: Сергей Пекорь, 2019
Свидетельство о публикации №119101601254
Свидетельство о публикации №119101601254
Рецензии
Извиняюсь, тормознулся. Заметил, как-то постепенно интерес к сложению уходит всё глубже и глубже, но мне тоже очень понравилось, то что Вам очень понравилось.
Сергей Пекорь 08.12.2019 10:33 Заявить о нарушении
Сергей Пекорь 08.12.2019 10:33 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.