Трепещут книги на ветру,
Срывают... белую листву.
Чернила трогают струну,
Молитву опускаю в тишину...
Закладки...прочь хандру,
Творцы решают за судьбу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.