Хрупка гитары оболочка,
Из дерева её сорочка.
Бока потёрлись, вид неважный,
Её обидеть может каждый..
И не ревёт она тромбоном,
Поёт гитара тихим тоном.
И, словно Золушка, скромна,
Висит на гвоздике одна.
Она совсем не виновата,
Что струн на теле маловато.
Здоровье вовсе не годится,
Всегда боится простудиться.
Жизнь у гитары непростая,
И шея тонкая, худая.
Забилась тихо в угол дальний,
И молчалива, и печальна.
Зато когда она играет,
Всё вмиг вокруг преображает.
То ритм испанский мчится вскачь,
То грусть Шопена- хоть ты плачь.
Гитара
© Copyright: Александр Омельяненко, 2019
Свидетельство о публикации №119101503010
Свидетельство о публикации №119101503010
Рецензии