Слова

Я утро начинаю со стихов,
Я роюсь в ворохе покрытых пылью слов.
Пропахли потом строчки щегольские –
Нашли и износили их другие.
Страницу напишу, конечно, но
В ней все невзрачно, и нестройно, и темно.
Досадно мне в моём непрочном царстве,
Себя я обвиняю в графоманстве –
Охоте за беспечной стаей слов,
Так и не пойманных в худые сети строф, –
И ухожу тропинкою лесною,
Чтоб отдохнуть наедине с весною…

Покоя нет! Я думаю опять,
Как уловить и словом точно передать
Задор травинки, через снег и стужу
Иглой зелёной рвущейся наружу,
Тепло и прелесть нежного цветка,
Прозрачность солнечную юного листка,
Пушистость новых лапочек еловых
И крохотных подснежников лиловых,
Полутона жемчужных облаков,
Непостижимую загадку родников,
Контраст одежды ландыша лесного
И бабочки наряда расписного…

И запахов безбрежный океан,
И звуков вечный, несмолкающий орган…
Палитра чувств, так сказочно пестрея,
Лишь наяву и в памяти острее,
А на бумаге… Смотрит ночь в окно.
Я  засыпаю с горькой мыслью: не дано!
Но точно знаю, что и завтра снова
Часами буду колдовать над словом.
«С чего начну?» – я думаю во сне.
«Начни с молитвы», – тихо шепчет голос мне.
И жар стыда мне щеки заливает,
Коросту льда слеза с души смывает.

И покаянно я себя корю,
И горячо в ночи Творца благодарю
За то, что в жизни мне дано так много!
Прекрасна трудная моя дорога,
Мне чудный мир подарен, свет любви,
Давно заветные сбылись мечты мои,
Все, кто так дорог мне, – навек со мною,
И не хочу я жизнью жить иною.
Я счастлива. И главное – одно:
Мне свыше чувствовать и понимать дано.
И я молюсь и думаю стихами.
Сбежавшие слова приходят сами.