Пророкам я не верю боле,
Они из лжи сотворены.
Свободой сделавшие волю,
Вслух посмеялись над людьми.
А мы, надменные потомки,
Подачке рады бесконечно –
Еще не зная, что свободой,
Мы будем связаны навечно…
И все святые идеалы
Обречены стать лишь мечтами.
Слепой истории подвалы
До веку будут вместе с нами.
Еще терзаемся в сомненьях:
А вдруг… А может… - Никогда!
И лживо слово в наших прениях,
Пусты прожитые года.
Тот, кто хлебнул всей этой тины,
Уже давно не человек.
Из мнений смрадных паутины
Он выбрался на белый свет.
Да он и не захочет боле
Кривить душой и слушать ложь,
Его любимый запах воли,
Теперь на вонь скорей похож.
Свобода
© Copyright: Священный, 2019
Свидетельство о публикации №119101501237
Свидетельство о публикации №119101501237
Рецензии