когда б
когда б не мой застрявший понедельник,
на сорок пятом, словно пряный веник,
распавшийся в ладонях половиц.
когда б не длинный шёлковый гипюр,
покрывший поле мрачных откровений,
ошибочных шагов и убеждений,
когда б не глаз его озёрная лазурь,
я б растеклась в предгорье той водой,
которая со льдом в большом искусстве,
была бы серебристой и безвкусной,
на память оставаясь ледяной
и обжигающей до солнц, укрытых мглой,
растерянных в случайных силуэтах
осенних снов и звёздных браслетов,
что голосят, так звонко тишиной.
Свидетельство о публикации №119101409480