Стихотворение в прозе

Пройдут тысячелетия, а волны
все так же будут биться в берега,
как при Гомере бились равномерно.
И небо золотом вечерним разольется,
как в ту незабываемую встречу.
Как был хорош причудливый дворец!

Все повторится, только нас не будет.
Таких, как мы сегодня, нас не будет.

Зачем тогда сердечное томленье,
и горечь слез,и нетерпенье встречи,
и все, что движет солнце и светила?

Но по весне трава зазеленеет,
и куст сирени лиловатой дымкой
кому-то нашу тайну передаст.

Медвяный аромат цветущей липы
кого-то так же нежно опьянит,
и звуки вальса снова, снова, снова.
Так будет повторяться тыщу лет.

О чем грустить? О чем тогда жалеть?

Волна - протуберанец - отраженье
и радуга...
Так золотой иглой Вселенная наряды расшивает,
а мы твердим -все сказка, все мечта.


Рецензии
Возможно, белый свет, отраженный в ужасно регулярной волновой стихии,
внушает нам , что писание наше, что волны чувств, создающих наши стихи -
нас оставляет в мире,
в котором мы родились, росли, любили, жили, когда нас не будет - и мы сегодня знаем это сердцем -
и нам прощаться означает - лишаться и того, во что самим иногда не верится.

Август Май   17.10.2019 19:57     Заявить о нарушении
Спасибо, Август! Вы правильно поняли - мы совсем не исчезнем, это предсказывали и ученые. Я думаю, поэты тоньше чувствуют атмосферу вокруг себя.

Рэчел   17.10.2019 20:01   Заявить о нарушении
Это очень просто. Гораздо сложнее то, что мы не знаем - кто мы такие, и не уйдя, себя не вспомним и не узнаем по-прежнему.

Август Май   17.10.2019 20:41   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.