Улыбка сменится
Оскалом,
Огонь в глазах
Стечёт в мешки.
И, уже раненой, рукою
Невозможно
Писать стихи.
Искусству воля чужда.
Входящий в транс
Не правит языком.
Седьмые сутки,
Остывшая подушка,
Жизнь?
Её ставим на потом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.