Искусство требует жертв

Улыбка сменится
Оскалом,
Огонь в глазах
Стечёт в мешки.
И, уже раненой, рукою
Невозможно
Писать стихи.
Искусству воля чужда.
Входящий в транс
Не правит языком.
Седьмые сутки,
Остывшая подушка,
Жизнь?
Её ставим на потом.


Рецензии