Строчки на белой бумаге,
Буквы на белом холсте,
Словно оружие, шпаги,
Словно свет в темноте...
Пишется без запинки.
Лист весь исписан, исчёркан.
С строчек стираешь пылинки.
Пишешь, что сердце исторгло.
Лучше писать, когда больно.
Плачешь, строчишь по кнопкам.
Мыслям теперь раздолье,
Пишешь здесь смело, не робко.
Думаешь, станет легче.
Боль всю на лист извергнешь.
Будто бумага стерпит,
Силу твоих энергий.
Только тоска всё глубже.
И слёзы льются градом.
Буквы расплылись в луже,
Мне ничего не надо!
Жалость, увы, подлюга.
Радость от осознания.
В стихах нашёл ты друга,
В них твоё обаяние.
В них сила духа и мыслей.
Им отдаёшь своё время.
Весь карандаш изгрызла,
На лист изливаешь бремя.
Пишется лучше, что больно.
Не успеваю за мыслью.
В общем, я всем довольна!
Но стих получился без смысла.
Бессмыслица...
© Copyright: Татьяна Кикава, 2019
Свидетельство о публикации №119101304487
Свидетельство о публикации №119101304487
Рецензии