Девятнадцать без одной...

Девятнадцать без одной.
Рысью и аллюром.
Я сегодня сам не свой,
Хоть давненько хмуро.

Там не очень-то они:
Искоса и строго.
Кто и раньше не одни,
В первый — крайне много.

Точно зная наперёд,
Что оно опасно,
Предвкушая, что вот-вот...
Но опять напрасно.

Врассыпную топоча,
Не своё хватая,
Впопыхах впотьмах крича:
"Ё ка лэ... такая!"

Вот и я, и не в своём.
Некто малость толще.
Хорошо, что не вдвоём:
Одному попроще.

Те стоймя от сих до сих.
Их позорно мало.
Внутрь лениво — лишь таких,
Кто совсем уж вяло.

Притаясь по-воровски,
Отходя искусно:
"Отчего не по-людски?" —
Опосля я грустно.

Ну за что такое нам?
Жутко и отвратно.
Может, я — вот в этом сам,
В том, что здесь неладно?

Если где-нибудь они, —
Заручаясь снова,
Не раздумывая ни,
Даже в полвторого.


Рецензии