Сон краткий и тревожный,
Почти, как наяву,
Как будто осторожно
Меня уже зовут.
И, обретая голос,
Держусь за свой же нерв,
А нерв, как тонкий волос,
Меня уносит вверх.
На нервах, на нервах, на нервах
Живём, подставляя висок,
Кто первый, кто первый, кто первый
Сделает этот бросок…
Люди режут планету,
Событий полна голова,
Больше терпения нету –
Из горла рвутся слова,
Но застревают в горле
От гнева и от обид…
Все мы – как будто в морге,
Всех убивает стыд.
Дрожь пробегает по телу,
Планета моя дрожит,
По мне, как по ней, то и дело,
Судорога бежит.
Но разжимая спазмы,
Всё же хочу говорить…
Нет, всё-таки, это заразно,
И мы продолжаем жить…
Длинные-длинные цепи
Плету я из мыслей своих,
Может, достигнут цели
И вытянут раненых их…
(фев.2013)
Сон
© Copyright: Алёшин Станислав Михайлович, 2019
Свидетельство о публикации №119101207737
Свидетельство о публикации №119101207737
Рецензии