Страх

Ты боишься написать не про ромашки,
Не про модные хетчбэки паренька,
Не про новые бирюльки у Наташки,
Не про ели, что грустят у ручейка.
Почему ты говоришь о глади водной
И утёнке, что от выводка отстал,
Но ни строчки не напишешь о безродной
Той деревне, где уже не жить до ста.

Может быть, тебя учили – жизнь прекрасна,
Но романтики (увы) учителя.
В этом мире так легко корпеть напрасно
От того, что крупный бизнес у руля.
Романтизм тебе и внутренний мирочек,
Свежий мёд и анапеста барабан…
Одеяла-мысли сделать бы короче,
Да понять, что мир романтики – дурман.

Здесь никто тебе не скажет, чем заняться;
Даже я, кто в менестрельности не нуб.
Знай – живому суждено сопротивляться,
Удаляться от соблазна тёплых губ.
Почему ты пишешь тем, кто ждут шербета,
Страсти, музыки в стихах и наготы?
Неужели не заметен холод лета:
Как для кайфа разевают люди рты.

Ты боишься написать не про суслоны,
Не про нивы, перелески и стога…
Где бы ни был на природе – слышно стоны;
Кулаком грозит старуха нам Яга.