Увы. Так сложен этот мир,
Что нам уже не обрести
Пространства параллельных миль,
Где потерялся наш инстинкт.
Ему бы розой расцветать.
Но нет. Вокруг один бурьян.
И грустно клавишами Гайдн
На контр-альт-дел. И пуст экран.
И ничего. И тишина.
Октябрь стирает нас дождём.
Остатки летнего вина
Как уксус. Молча входишь в дом,
Где нас не будет никогда.
Ещё два шага в пустоту.
Напрасно красному рыдать,
Когда сердца гоняют ртуть...
Увы...
© Copyright: Владимир Серафимович Петухов, 2019
Свидетельство о публикации №119101109031
Свидетельство о публикации №119101109031
Рецензии
