Устал поэт водить пером,
За мыслью...поспешая.
А они скачут напролом,
Как тройка удалая.
О память-она уже не та,
Не всё запоминает.
Юности-прошла пора
И всё теперь хромает.
За мысль бунтарскую,лихую,
Которую ты изложил,в стихах.
Ты благодарность-не получишь,
А лишь упрёки и людское...ах.
Потомки-всё оценят и расставят
По местам-проступки и дела.
А критики-тебя прославят,
ТАЛАНТ-Эпоха родила.
Скрипит перо,скрипит телом поэт,
Мысль ручейком не быстрым льётся.
В океан познания-которого Свет,
Возможность даст,от бытия-очнутся.
Поэт
© Copyright: Герасимыч, 2019
Свидетельство о публикации №119101108497
Свидетельство о публикации №119101108497
Рецензии
