Опять не пустили погреться в подъезд.
Сказали - блохастый. Сказали - всё съест.
Сказали, что буду пол ночи орать.
Сказали, что лужи за мной вытирать.
И вот я сижу на холодном снегу,
И помощи даже просить не могу,
Замерз и охрип, и от голода слаб,
И снег на носу, и не чувствую лап...
Зачем я родился? Кто даст мне ответ?
Ведь даже в подъезде местечка мне нет.
Чем я виноват? Не породист? Блохаст?
Зато вам никто столько счастья не даст.
А ночь приближалась, и снег всё сильней,
И холод пронизывал всё до костей.
И слёзы катились, кричала душа...
На утро не стало того малыша.
Он умер ничей. Не любимый никем.
Зато никому не доставил проблем.
Ничей
© Copyright: Оля Сома, 2019
Свидетельство о публикации №119101009706
Свидетельство о публикации №119101009706
Рецензии