Быть одиноким памятнику скучно.
Какая-то ирония судьбы:
То солнце жжет,
То снег сечет колючий…
А скульптор
Шапку вырубить забыл.
У скульптора
Под ложечкой сосало.
На крепкий камень
Разбирала злость.
Ему до крови руки искусало
Все, что потом
Искусством назвалось.
И вот когда,
В карман засунув деньги
И трудные припоминая дни,
Он понял вдруг,
Что памятники –
Дети,
Что сердца тоже требуют они…
И водку пил,
И муторное пиво,
И все глядел задумчиво туда,
Где памятник,
Казалось,сгорбив спину,
С ним расставался молча,
Навсегда.
1969
Быть одиноким памятнику скучно...
© Copyright: Анатолий Богданович, 2019
Свидетельство о публикации №119101007475
Свидетельство о публикации №119101007475
Рецензии