Весь день скрипят набрякшие ворота,
Капель прожгла осенний пух земли.
На белом поле серая ворона
Торчит, как ком оттаявшей земли.
Пустой гудит в лесопосадке ветер
И воробьев шугает под откос.
И тянутся неукротимо к свету
Коричневые ветки абрикос.
На них дрожат серебряные капли,
Как украшенье мартовского дня.
Похож ковыль на скомканную паклю,
На гриву поседевшего коня.
Брожу один равниною иззябшей,
Звериный бег пытаюсь разгадать.
А он такой стремительный, изящный:
Сугроб… Прыжок… И следа не видать.
Шуршат в соломе полевые мыши,
И ястреб чистит на кургане клюв…
Когда-то землю молодо любивший,
Я позабыл, что солнце – это круг.
Круг изначальный. Круг животворящий.
И, заключив тебя в объятий круг,
Я ощутил какой-то миг знобящий,
Что на земле захватывает дух.
1968
Весь день скрипят набрякшие ворота
© Copyright: Анатолий Богданович, 2019
Свидетельство о публикации №119101007378
Свидетельство о публикации №119101007378
Рецензии