Ковром провисшим
Давит небо,
Так, будто сорвано с гвоздей.
В садах прокисших
Спрятать мне бы
Греховну душу от дождей...
Нет, не зови: опять же, бросив,
Умножишь впятеро разлад.
Всё свалишь на телегу-осень,
Да на линяющий закат.
И нарисованное лето
В стихе натужишься воспеть...
Там правда? Нет, на правду—вето.
Все ложно, не о чем жалеть.
Ноктюрн
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2019
Свидетельство о публикации №119101006219
Свидетельство о публикации №119101006219
Рецензии
Круто! Печально, серо, мокро, но круто! Спасибо!
Лариса Печенежская 10.10.2019 16:35 • Заявить о нарушении
Лариса Печенежская 10.10.2019 16:35 • Заявить о нарушении