Плач Иеремии

А ежели дважды — да в ту же реку,
под ночное петушиное "кукареку" —
и откуда в городе взялся петух?

Да беда вот — увы, в моих палестинах
нет реки — только где-нибудь на картинах,
а над морем последний луч заката потух...

Вариант: свеча погасла — и стеарином
покрыт, как ель зимою снегом, старинным
внешне кажется бронзовый канделябр.

Душно в тёмной комнате. Вентилятор —
лишь развлеченье. Типа, кино и театр.
Он же — и рыба, судя по наличию жабр.
 
И оглянешься сдуру назад — не стоила
даже свеч та игра. И пора уже в стойло
своего Пегаса ставить — давно пора...

Но надежда всё еще тлеет, теплится:
может, всё-таки слюбится, стерпится.
А на то, что уже написано — нет топора.

Скоро осень наступит — с дождями, грозами.
Это значит — пора мне заняться прозою.
Но смыкаются веки, и нервно дрожит желвак.

Это даже не стих — а, скорее, плачь Иере́мии,
чтоб добиться хотя бы квартальной премии —
ибо нобели все давно потрачены на "живаг"...