О болезни

Мы все бываем некрасивы.
Особенно,когда больны.
И плохо пахнем и потливы.
Не оторваться от стены.

Бывает так,что есть не можем.
Не можем спать,кричим во сне.
И руки в треморе мы сложим.
От боли прячемся к стене.

Бывает всё,чего не нужно.
Болезнь ведь не щадит нисколько.
И мы лежим порой послушно.
И всех печальней наша койка.

Бывает всякое такое,
О чем не стоит говорить.
Болезнь- это большое горе.
Её нам не за что любить.

Как наказание,как ужас.
Она врывается в наш дом.
На голову нашу обрушась.
Как тяжкий крест,тяжёлый ком.

Не по заслугам и заслугам,
Не по годам и по годам.
Когда охвачены недугом.
Себя вручаем докторам.

Мы все надеемся на Бога.
На исцеление,на Свет.
На чудо,но в душе тревога.
За что? Мы ищем все ответ.

Мы раньше были все здоровы
И да, мы были молоды.
Фигуры были образцовы.
И не сходили с борозды.

Но,так случается однако.
Никто не вечен и не свят.
И из спортсмена- доходяга.
И из разумного - дурак.

Болезнь сжигает душу,тело
Не красит никого она.
Она калечит то и дело.
Она ломать обречена.

Ломает жизни и здоровье.
Ломает семьи и судьбу.
Вдувая смерть у изголовья.
И унося тела в гробу.

Она жестокая реальность.
Ей невозможно помешать.
И никакая гениальность.
Её не может удержать.

И не подвластная лечению.
Она так любит заражать.
И обижать детей и слабых.
И унижать и нападать. 

И если кто-то вдруг гордиться
Собой,что он ещё здоров.
Всё разом может измениться.
И смерть пополнит мертвецов.

Нельзя гордиться пышным телом. Хвалиться тем,что ты  здоров. Случиться может между делом Несчастье с каждым. Мир суров...