Он писал красивые слова,
О природе, о мечтах, о Боге.
А с деревьев падала листва,
Только шелест слышен по дороге.
Он мечтал, как и любой пиит,
Славы и признания народа.
Ветер лишь листвою шелестит...
Вот такая на душе погода.
Разливал чернила на столе,
Рвал листы на мелкие кусочки.
Может быть допишет в феврале,
В душу проникающие строчки.
©Алекс Холм
Погода на душе
© Copyright: Алекс Холм, 2019
Свидетельство о публикации №119100900920
Свидетельство о публикации №119100900920
Рецензии