Эти мысли словно больные,
Злобные пчёлы,
И их улей - моя голова.
Где одна - там огромная стая
И роятся без устали,
Не зная границ дня.
В их жужжании просветы
Минимальны,
Даже ночь превращается
В тихий кошмар.
Патология в том, что лишь мозг
Поедают,
Без следа жизнедеятельности
Плода.
Вместо сладкого мёда -
Лишь горечь сознания
В осознании сегодняшнего «я».
И даже грамма воска
От них не набираешь:
Ведь больные пчёлы, по сути,
Беда.
Копошатся лишь вглубь,
Игнорируя здравого смысла потуги,
Подъедая дочиста изнутри.
И шуршание их цепких лап
Сил терпеть уже не хватает,
Но отравляя их,
Лишь убиваешь себя.
Эти мысли словно больные...
© Copyright: Курносов Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119100907415
Свидетельство о публикации №119100907415
Рецензии