И вот мне скучно сталось жить.
Весна давно уже не завлекает,
Уж нечем больше стало дорожить,
И даже как-то сердце остывает.
Поэзии я исписал тетрадь,
По Божьему аль своему велению.
Теперь судьба сулит - без устали мотать
Года свои, по строкам своего стихотворения.
И солнце как-то греет по-другому,
И я уж не с былым запалом.
Мне дни набили скукотой оскому,
Мне самого себя становится здесь мало.
Безжалостно мечусь, от строки к строке.
По пустой дороге перефраза.
Слова - вниз, наболевшим плотом, - по реке
Сливаются в чужие, однотипные рассказы.
Мне скучно стало как-то и писать.
Нет интереса за открытой дверцей.
То ли это мои черти сожрали меня,
То ли я проиграл где-то сердце.
И белый лист - которую месяц...
Но бумага не терпит измены...
Я проиграл главную роль в дорогой мне пьесе.
И Поэзия перестала ласкать мне Вены.
И вот мне скучно сталось...
© Copyright: Лев Варнашёв, 2019
Свидетельство о публикации №119100901665
Свидетельство о публикации №119100901665
Рецензии