Лето кончилось
где-то в июне, –
скорой осени в жёлтом
печать, –
на закисшей
потерянной дюне
остаётся баркасу
скучать:
не удастся
на нём выйти в море, –
хоть и льстит,
зазывая волна, –
вот и воздух
таинственно горек,
и вода, точно кровь,
солона.
В белых брызгах
глубокое небо
заливает до края
простор:
у морского царя
свой молебен? –
моряку в кабаке
хорошо,
его трубка дымит,
точно дышит,
и тельняшка бугром
на плече, –
весь он будто
с кричащей афиши
о заезжем в наш цирк
силаче.
Лето кончилось где-то в июне...
© Copyright: Владимир Пещера, 2019
Свидетельство о публикации №119100805951
Свидетельство о публикации №119100805951
Рецензии