Провинциальная инспекция простора

               

Проходит бездумно, качается нервно
центральное облако дня.
Похожее лишь на тебя и наверно,
поэтому, чуть на меня.
Но тень его гладит чужие затылки,
случайно запёкшийся свет
на Критских колонах, на окнах Бутырки.
Поля, где любви уже нет,
спокойно внимают, холодные травы
бросая под оттиск сырой.
Проекция сгинет – сезонные нравы
скрывают души аналой.
Как будто бы не было горького крика:
«Свершилось!» И надвое ткань.
Мы ищем подобье священного лика,
листая минутную рвань.
Ты видишь -  я умер, ты слышишь – Я Ожил!
И гул, что по венам вразлёт,
мне скажет, что змеи, лишённые кожи,
способны прожить ещё год.
Пусть ветер не вепрь, но бросится слепо,
хватая ушедшее враз.
И несколько жизней слепящее лето
закончится трепетом фраз.
Я – сельский инспектор, придворный алхимик,-
в золу превращаю листы.
Осталось задействовать мысли снежинок…
Контрольный замер пустоты!
Спокойнее, чтоб не дрожали лодыжки
у карреатид октября –
берёз. Нам достались последние вспышки,
а солнце – сменили на бра.
Точны измеренья,
ползут беспричинно
по следу замёрзшей строки.
И сердце осеннее рвётся наивно
багровым кустом у реки.
                Авторское фото