Мир вокруг загадочно устроен,
Нету в нём ни края, ни конца.
Как гласит талмуд, он рукотворен.
Кто же сотворил тогда творца?
.
За вселенной — тысячи вселенных
И такая ж в точности звезда.
Толку нету с размышлений бренных,
Ведь, мы там, не будем никогда!
.
То же, происходит в микромире:
Много, из чего мы состоим.
Но взглянуть на эти вещи шире,
Оно нужно, это нам двоим?!
.
Почта не отправит письма Богу,
Так как неизвестен адресат.
Потому, искать к нему дорогу
Надо больше сердцем, наугад.
.
Есть противовес взаимодействий,
Каждый инь свою находит янь,
То, что инстинктивно ищем в детстве,
Обретаем в жизненную рань.
.
Всякий поп такую дичь втирает,
Что навряд ли верит в это сам.
За коврижки призрачного рая
Просит подаяние на храм.
.
Ну а мне не надо сказок этих,
Слишком дорога за них цена.
Понял я, что мне на этом свете,
Отродясь, любовь твоя нужна...
Мир
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119100801053
Свидетельство о публикации №119100801053
Рецензии