Совсем не пишутся стихи,
Перо не тянется к бумаге.
Деревья за окном тихи,
Скрестили ветви, словно шпаги.
И разорились тополя,
Осыпав золотом дороги,
И зябнут, руки протянув,
Как будто нищий на пороге.
А я хочу в прохладный сад,
Где воздух, как хрусталь прозрачен.
Где тихий шорох в листопад
Тебе лишь только предназначен.
И этой тайны не понять
Тому, кто ничего не знает
О том, как грустно тополям
Холодной осенью бывает,
Как мокнут золотым теплом
В туманной сырости березы.
И как стекают по стеклу
Дождинок капли, словно слезы.
Сны осени
© Copyright: Наталия Максимова Ильина, 2019
Свидетельство о публикации №119100707430
Свидетельство о публикации №119100707430
Рецензии
Удивительное, щемящее душу стихотворение. В нём переданы такие стороны человеческой души, какие особенно присущи поэтам - сочувствие по отношению даже к неодушевлённым объектам: плачущим в туманной сырости берёзам, тополям, лишившимся всего своего золота...
Благодарность автору и пожелания всего доброго!
Галина Бор 01.12.2025 00:16 • Заявить о нарушении
Благодарность автору и пожелания всего доброго!
Галина Бор 01.12.2025 00:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 35 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.