Лишь полвека

Осень наступает не только на пятки.
На сердце. На голову. Череп продавливает.
С моим одиночеством, проигрывав в «прятки»,
Вновь в угол встаёт. Ржавчину в полу выдавливая.

Как бы мне научиться быть не стрессом ходячим,
Каждый листик отпинывая в лужу с дерьмом,
А услышать звук листика тихо шурщащим
И в лужу, как в зеркало, - словно фантом?

Научите быть мягким, как вата та в парках.
Но не сладким таким, чтобы пальцы - не в сахар.
Эта осень отправляет мне грусть. И на марках
Нарисован мой город - ляха, вахта и яхта.

Мой город промышленный. Бог с ними, с лодками,
Но столько «Бристолев», что, если взорвутся,
Они под огнём, коньяками и водками,
Бог с ним, захлебнутся, - уснут, не проснутся.

Здесь книжки лишь служат растопкой для воза,
Природы красоты щадят лишь поэты.
Поэтов здесь мало. Страдания дозы
- конечно, их много. И с грязью в дуэте.

Хочу. Чтобы в городе было светлее.
От солнца, от лампочек, от человека.
И не потому что мы стали старее,
А потому - что здесь жизнь - лишь полвека.