Средь мною сорванных цветов...

Средь мною сорванных цветов,
Цветок один,но то не роза.
Нет ни каких на свете слов,
Бессилен стих,бессильна проза.

   Чтоб описать ее красу,
   Красу души ее прекрасной.
   Но я же все таки рискну,
   Оценку дать,натуре страстной.

На рифму нежно положить,
Добавив красок чуть осенних.
Как хорошо на свете жить,
Любить без всяких опасений.

   И получать любовь взамен,
   Под шелест листьев в низ летящих.
   Не ждать каких-то перемен,
   Нас за собою,в даль манящих.

Не роза нет,скорей ромашка,
Цветочек нежный,полевой.
Душа ее,летит как пташка,
Ко мне и летом и зимой.

   И лепестки души трепещут,
   Ища в душе моей тепла.
   Росою чувства ее блещут,
   Как будто вновь пришла весна.

Хотя давно бушует осень,
Срывая бедную листву.
А мне приятна цифра восемь,
То символ вечности,костру.

   Что разгорелся не внезапно,
   Даря тепло двоим в ночи.
   Но в юность нет пути обратно,
   Любовь,да осень впереди.

И я держу в руках ромашку,
Вдыхаю чудный аромат.
Налью воды,поставлю в чашку,
И только ей,я буду рад.