Время,кажется,не торопиться,
Оно вовсе,по моему,спит,
И секунда к секунде просится,
Прожимается в щели плит,
По которыми люди прошлого
Убаюканные лежат,
И казалось бы,что тут сложного,
Но опять на ветру дрожат
Листья осени пожелтевшие...
Обрываются и летят,
Словно бы наши дни прошедшие,
Пробежавшие все подряд.
И теперь остается дереву,
Словно телу под небом голому
Со старым кладбищем зимовать.
Лишь ворона порой закаркает,
Колыбельную эту спев,
Да Христос подойтет с подарками,
Этим людям вручив рассвет.
Ha старoм кладбище
© Copyright: Сережа Блинт, 2019
Свидетельство о публикации №119100609511
Свидетельство о публикации №119100609511
Рецензии