...И тот порой отведывал плетей,
Кто слово презирал — и пустословил.
Кто лгал о ближних, чаще — портил кровь им,
Того настиг незавидный удел.
Кто словом потрясал, как кистенём,
Лихую речь свою вооружая,
Тому стезя — ничтожества кривая,
Как горький плод того, что есть при нём.
Когда наружность — чистое добро,
Измыслит кто-то доброе во зло?
Но век таков: ему присущи маски.
И потому, кто мал и кто велик,
Чураются взирать на добрый лик,
За то, что слыл весьма подобострастным.
Сонет 38
© Copyright: Тихонов Алексей, 2019
Свидетельство о публикации №119100600476
Свидетельство о публикации №119100600476
Рецензии
