Книга чувств
Жизнь наша пишет.
То густо, то пусто,
То еле дышит.
Чувств не хватает
Всем людям в достатке.
Где-то витают,
Одни их остатки.
Жизнь книгу пишет,
А люди листают.
Порой не слышат,
Чувства умирают.
Все чувства наши
Тихо угасают.
Дальше и дальше
Порой улетают.
06.09.19.
Свидетельство о публикации №119100601292
Александра Сушкина 06.10.2019 10:32 Заявить о нарушении
Людмила Тутова 06.10.2019 13:00 Заявить о нарушении