Холсты...

Мир выплеснув на осени холсты,
Никак не успокоится природа.
И пишутся пространные стихи
Про то, что мы, в любое время года,
Готовы видеть, слышать, принимать,
Взлетая выше звёзд за облаками,
Все таинства руками ощущать
И падая в нирвану - забывать
Огрехи, или малые грехи,
Беспутно провожая косяки,
Куда-то к югу клинья журавлей,
Вздымая руки, крылья лучших дней,
Поймав потоки тёплого течения
На скромный лист, даря ему забвения,
Как фотоснимок счастья и мгновений
Букет, что в мыслях сотворит злой гений,
Заставивший из слов составить строчки
О чаяниях бродяги - одиночки.
По бесконечности размеренного ритма
Несётся, вырываясь словно птица
Из неумелых и нескромных рук,
Рифм оголтелых, стайкою пичуг.
Ещё не лёг на землю сарафан
Давно листвой линяющих деревьев,
Ещё немного, оголится стройный стан
И со стыдом прикроется отрепьем
Несмелых и отчаяных снегов,
Алмазами сверкающий покров...
И проползая тьмы осенней сны,
Мы наши чувства тащим до весны.

05.10.19.