Мы мыслим иначе, чем дети...

Мы мыслим иначе, чем дети,
Пройдя через некий предел,
И знаем, что мир -многоцветен,
А вовсе он не чёрно-бел.

А коль ты причастен к искусству,
Когда ты-творец  и пиит,
То всякое злобное чувство-
Душе твоей напрочь претит.

Ведь ты же себя заявляешь
Носителем светлых идей,
А ,стало быть, не позволяешь
Одежды измазать своей.

У зла и добра на границе,
Где истину сложно понять,
Ты вправе всегда отстраниться,
Чтоб душу свою не терять.

Когда же, певец сладкозвучный,
Достойный похвальных речей,
У власти стаёшь ты подручным,-
Ты часто -среди палачей.

Мы мечем презрения стрелы,
И ругань, и даже плевки,
Во всех, кто забыв про расстрелы,
Однажды воспел Соловки.

Но молкнем, когда Окуджава,
С восторгом смакуя расстрел,
Кричит громогласное браво
Над грудой поверженных тел...

Но разницы нет между ними,
Явленья тут сути одной.
Различное только лишь имя.
Да пуль лишь калибр иной.


Рецензии