Кляп

Я писал тебе письма.
Одержимый, как нарк на кумаре,
Обернувшись лишь пледом, вырисовывал буквы, вжигая все то на бумаге, что с каждым написанным словом казалось все больше мне бредом.
И летит вслед за этим письмом незаметно ушедшее скомкано лето.

Я так сильно был предан,
И при этом, был предан тобой этим летом, что осталось лишь иронично циничным приветом,
И на это письмо, как и в прочем на прежние,
Сколько было их? Сто?
- Я не жду от тебя ответа

Это способ лишь скрасить бессонную ночь, чтобы вновь лишний раз не вставать на эти колючие грабли, и не думать что буду опять я ограблен очередной кареглазой красоткой.
Я пишу этот стих, чтобы точно уж не забыть впредь о том как легко попасть в эту тонко, изящно сплетённую сеть оправданных лишь эмоциями обещаний и клятв.
Этот стих и есть тот самый бумажный скомканный кляп, что я буду вставлять себе в рот каждый раз, когда вновь не бровь а в глаз я буду выдумывать выражения про любовь.
Это способ заранее предотвратить эту невозможную боль,
И сейчас,
Написав все это,
Я, пожалуй, увидел эту размытую вопросами дорогу домой.
Хм, ну спасибо тебе хоть на этом...