Маки

Художник не желал поверить смерти:
душа его хранила яркий миг,
когда на пустыре смеялся ветер
и солнца свет сквозь занавес проник

багряных облаков… И задышала
цветущих маков огненная ширь,
как будто кто-то бросил покрывало
из алых звёзд на трепетный ковыль…

Волшебный миг – цветка живого танец,
в чьих лепестках запутались мечты.
Чьё сердце, вдохновеньем наполняясь,
Вместило всё сиянье красоты!

И тонкий луч пронзил его, окрасив
Закатным светом каждый лепесток.
Прощальный дар светила… Как прекрасен
Он был, тот незатейливый цветок!

Всего лишь миг… Но ветер льнул, играясь, –
И взмыли ввысь, как птицы, лепестки,
В последнем танго с солнышком прощаясь,
Но не держа обиды и тоски…

Художник не желал поверить смерти,
Он так хотел продлить их краткий век!
Так жаждал мимолётности воспеть их,
Что расцвели огнями на холсте

Цветы-мгновенья-трепетные маки,
Купаясь в брызгах солнечных лучей,
И ветер их целует на закате
И поднимает алую метель…