Клин на юг
улетающих птиц
пролетел
над моей головой,
под ногами
кострами зарниц
листья стелят
прощальный ковёр…
.
Эта осень
мне не по нутру,
в этой осени
что-то не так,
если даже
и чай поутру
не врачует
душевный мрак…
.
Когда холодом
даже стихи,
когда красным
и жёлтым кругом,
когда чертит
на стёклах штрихи
небо,
налитое свинцом…
.
Когда мокрый
от плача асфальт,
когда солнце
не греет теплом,
слышно только
«Прощай, прощай...»
в крике птичьем,
как боли стон…
.
Клин, как остро
заточенный нож,
нервы режет,
один за другим...
Клин душевный
ничем не зальёшь,
лишь сильнее
болит внутри...
19-10-05-02288 Клин
© Copyright: Вилобержи, 2019
Свидетельство о публикации №119100502288
Свидетельство о публикации №119100502288
Рецензии