В пыли обгоревших картин,
В дубовых развалинах хижин,
Стоял он безликий один,
Никем не замечен, не слышан.
Стоял и плакал бесшумно,
Маленький и одинокий,
И ветер пел песни безумный,
Расстилаясь по нивам широким.
А он все стоял, но не мёрзнул,
Сверху теплей, чем в могиле,
Изрезаны детские грёзы,
Покрылись мечты слоем ила.
Никто его не услышит,
Да и какой в этом смысл?
Тельце давно уж не дышит,
Погребенное грудою мыслей.
Здесь побывали немцы,
Навеяли страх и разруху,
А он все стоит, не колышим,
Ведь не обладает слухом.
Призрак
© Copyright: Анна Вовченко, 2019
Свидетельство о публикации №119100407153
Свидетельство о публикации №119100407153
Рецензии