Среди разграбленных могил
Среди забытых древних склепов
Стояла старая церквушка
Укрытая во мгле.
Здесь всегда ночь
Луна сияет тускло
Туман бледно зеленый
Сочится из земли.
Куда попал я? Как здесь оказался?
Спросил у пустоты парнишка,
Сидящий в церкви на скамье.
Не уж толи я умер?
Да нет, я слышу, сердце сильно бьется
Однако страха нет совсем.
Но что за место, что за мир чудесный
Тишина, покой и нету здесь людей
Ведь там, в том мире
Где все люди,
В извечной суете.
Где смотрят на тебя со злобным взглядом
Где все спешат, где шум машин и улиц
Несчастлив был, я там никто
Их всех я ненавижу
А здесь мне хорошо…
Но нет, все бред, неправда.
Мир поврежденного ума.
В больнице, в запертой палате
сидит зажавшийся углу,
парнишка лет семнадцати
слюну пускает, взгляд пустой.
Его душа в том мире,
что воспаленный мозг создал,
а тело, пустая оболочка.
Он не вернется, никогда...
Покой мизантропа
© Copyright: Вячеслав Брусянин, 2019
Свидетельство о публикации №119100404991
Свидетельство о публикации №119100404991
Рецензии