И слова, знаешь, всё не те, не те
о луне, о кровавой ее красноте.
Ей, такой, нынче в небе, и темноте -
в тесноте...
С окон тюль не выдерживает -
горит.
И не ровно мне, по краям сборит.
Цвет такой, извини, Луна, без обид,
ядовит...
Потолок не пуст. Хруст мышинный, хруст,
топот мышьих и тонких лапок
Я зажгу полсотни, откуда? люстр,
постучу им шваброй
да и пусть себе бегают дальше, пусть...
Мой сердечный клапан
с перебоями нынче. Синдром, видать...
Лето яблоком так умаялось...
А теперь вот корыто, да два ведра
а коридоре поставила.
От ковра
даже кошки, шарахаясь - вдоль стены,
лапы мокрые, осень, мёрзнут.
И сидят у закрытых границ дверных,
и мяучат об этом слёзно.
О луне и дожде...
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119100404069
Свидетельство о публикации №119100404069
Рецензии