Три червонца отмотали вирши,
Тридцать лет как стал я стихоплет!
Отчего гулял строфой по крыше?
Отчего ступал на тонкий лед?
Денег стих не принесет, не свистнет,
Не в почете век уж звоны лир.
И поэты вина пьют и киснут,
С трансильванской жалобой - вампир.
Женщины не млеют от сонета,
И не чтут элегии, - "Все вздор!"
Предпочли поэме, вкус минета,
И романтику швейцарских гор!
Так и не нашел я мотиваций,
Нет причин для мести белых рифм,
Просто расположен проливаться,
Через край моей души архив.
Без наград слова слагают ритмы,
Без Надежды, Веры И Любви...
И бесцельно бродят алфавиты,
По изнеженной моей крови.
Что-то обозлобят, раскидают,
Что-то набросают и соткут.
Тридцать лет перо лоскут марает,
Любят Тридцать лет, а, больше, лгут...
04. 10. 1989 Стихоблуд
© Copyright: Александр Шапоренко, 2019
Свидетельство о публикации №119100306873
Свидетельство о публикации №119100306873
Рецензии