Память
Улыбаться всему, стоящему на пути,
Упиваться так, что на утро захочется умереть,
Или кому-то сказать: "Прости...",
Но не искренне, чтобы просто сейчас отстал.
Я бы сделала из шестерёнок такой портал:
Вот ты в прошлом, хохочешь и прячешь свое лицо
От будущих подлецов.
Вот стоишь, улыбаешься, держишь в руке вино -
Не бокал, а бутылку (кто ж из бокалов пьет?).
Ты ещё не знаешь, что начертано и суждено...
Тебя пока ещё не ****.
Вот ты куришь одну за другой и пускаешь дым,
И ведёшь беседу о будущем и былом.
Ты пока не знаешь ни боли, ни пустоты,
Это будет совсем потом.
Вот ты ссоришься первый раз, гневно стёкла бьешь,
Убегаешь к друзьям, потому что они спасут -
Чумавой гашиш без сомнений бросает в дрожь,
А домой тебя просто несут.
Вот ты ластишься к мальчику - милый такой, чудной,
Но тебе все же нравится лёгкость от "быть одной".
Получаешь от мальчика нежность, любовь, тепло,
И тебя понесло
По местам нелучшим, по ласке горячих тел -
Завертелась потребность нужной кому-то быть.
Но почему-то попадаются все не те -
Либо ты, либо они не умеют любить.
Вот ты снова с друзьями, сидишь, по гитаре бьешь,
А на улицах оглушающая тишина.
Каждый песню кричит (какую - не разберёшь),
И ты им ещё нужна.
Вечера, ром, коньяк и виски, и все с горла.
Смех до колик в ребрах, музыка - звон в ушах.
Я стою у двери, за которой не умерла
И думаю: как же ты хороша!
Свидетельство о публикации №119100300526